Иду я, значит, вечером домой. Время — около девяти. Зима. Центр города. Романтика: фонари светят, ухи мёрзнут, иду быстро.

Светофор. Горит красный. Машин — вагон и маленькая тележка, рядом полный людей троллейбус. Все чинно ждут зелёный, кутаются в шарфы и мысленно проклинают минусовую температуру.

И тут… через дорогу идёт ОН.

Мужик. В шортах. С голым торсом. В кепке.

Что у него было на ногах — история умалчивает. Подозреваю сланцы. А голова должна быть в тепле…

Идёт спокойно, уверенно, будто на дворе июль и +27. В руке — пятилитровая баклашка воды. Не пакет из супермаркета. Не кофе. Не хлебушек. Вода. Пять литров. Возможно, человек просто соблюдает питьевой режим.

В этот момент весь перекрёсток замер. Машины притихли. Люди в троллейбусе прилипли к окнам. Даже светофор, кажется, задумался о смысле жизни.

Никто не сигналил. Никто не смеялся. Мы все молча проводили его взглядом — как явление. Как легенду. Как человека, который выиграл спор. Или проиграл.

Он перешёл дорогу и растворился в зимней ночи.

А мы остались. В пуховиках. С вопросами.

Вам также может быть интересно: